On ne sait plus aimer « Je t’aime, moi non plus » Un jeu de mots, Un jeu sans faux, Une figure qui a du style, Celui de deux visages Qui battent de leurs cils. Aujourd’hui, je rage. Car l’amour n’a plus ce jeu, L’amour n’a plus d’yeux, L’amour n’est plus à deux. On ne sait plus aimer, Mais on sait « et-mais ». On s’ajoute :« toi et moi », Puis très vite, Le « mais » s’invite. On prend le temps, Mais on oublie de le rendre. Alors il s’entasse dans les placards, Entre d

Un cri, des pas, des pleurs, une heure… 2:22, et je me fais horloge, glacée par mon propre sang. Le compte à rebours commence. Mes aiguilles sont au radar : je scrute chaque visage, chaque mot, chaque pas qui fait danser les quatre comédiens sur scène autour de cette histoire de fantôme. Jeanne vient d’emménager avec son mari dans une nouvelle maison. Mais une nuit, alors qu’il est en voyage, le silence se fissure : des pas rôdent autour du berceau de leur enfant. Toujours à

Basé sur le roman de Roy Horniman Adapté de la comédie musicale : A Gentleman’s Guide to Love & Murder Chuuut… Quelques visages flottants dans le noir, éclairés de torches, me préviennent : l’histoire sera terrible. Un assassin méticuleux va faire son entrée. Prends garde… Je m’arme alors de ma plus grande curiosité et d’une certaine gourmandise pour le sang noir et me glisse dans les mémoires d’un homme prêt à tout pour obtenir la succession et le grade qu’il estime lui reve

« On attend du monde pour le dîner ce soir ? » Oui. Les émotions. Et celles-ci ont un appétit féroce. Je me fais gloutonne devant l’écran, avalant cette déferlante de mots, tous plus acerbes, plus profonds, plus sincères les uns que les autres, en attendant l’arrivée du dessert : la vérité sur ce qui fait qu’un moi + toi donne un nous. Un nous plus ou moins bancal, plus ou moins digeste. Car oui, Olivia Wilde, en reprenant un film espagnol, nous sert sur un plateau le double

Ma plume se pare de sa plus belle robe de mariée pour défiler sur les lignes du mariage parfait, selon un manuel datant de 1957. C’est donc avec dentelle que mes mots vont ici se poser. Je fais le vœu solennel d’accrocher sur vos visages le plus éclatant des sourires blancs en vous léguant ce mince verbe. Mon encre convient-elle aux règles de bienséance et de bonnes convenances de ce manuel aberrant mais bien vivant ? Cinq comédiennes survoltées et gracieuses mariées à un mus

Mon œil se perd dans la fumée lourde et les bruits frissonnants qui m’accueillent entre les murs de la Folie Théâtre, devenu le décor inquiétant et envoûtant de la Maison Usher. Par une nuit de tempête, William se retrouve chez Roderick et Madeline, deux jumeaux aux maladies mystérieuses, dont les sens exacerbés semblent les enfermer peu à peu dans leur propre monde. Derrière les murs de cette demeure, c’est toute une aristocratie vieillissante et consanguine qui semble conda

« Un peu de silence, l’assemblée va commencer ! » 1971 : Lumière plein phare. Le théâtre se fait assemblée, le public est interpellé. Aurions-nous, nous aussi, signé le « Manifeste des 343 », paru dans Le Nouvel Obs sous la houlette de Simone de Beauvoir, et que certains médias rebaptiseront tristement « manifeste des 343 salopes » ? Je suis femme. Je suis ce mot. Je suis cette rébellion. Et nous voilà entraînés, nous, public, dans le rythme effréné du récit de l’un des plus

La Poésie ne sauvera peut-être pas le monde, mais elle peut nous empêcher de l'oublier et d'y fermer nos yeux. On m’a dit récemment : « La poésie sauvera notre monde parce que c’est ce qui reste. » Cette phrase est restée avec moi. Parce qu’en ce moment, je regarde le monde et j’ai parfois du mal à supporter ce que nous lui faisons. Les guerres. La violence. Les animaux que nous faisons souffrir. Les forêts qui disparaissent. Les glaciers qui fondent. Et cette capacité que no

Bam bam bam. Trois coups de théâtre, et le rideau tremblant de la Comédie-Française s’ouvre. Je m’y accroche, car ce théâtre, patrimoine vivant, m’a toujours fait rêver. Je saute pour attraper la pointe de la baguette de cette jeune cheffe d’orchestre : Nina, jouée impeccablement par Pauline Clément, qui, dans trois heures, doit assister à sa première mise en scène, celle de Macbeth. Et la règle est bien connue : à la Comédie-Française, on n’annule jamais. Mais rien ne va com

Arrivée pour le tea-time, me voilà théière dans le magnifique et vieux Théâtre de l’Œuvre, prête à me déverser dans cette ambiance scone-marmelade aux saveurs des années 80. — Veux-tu du thé ?— Oui.— Deux sucres ?— Oui.— Il est bon, ce thé. Mais que se cache-t-il derrière ce thé si intrigant ? Très vite, on se sent Alice poursuivant le Lapin Blanc, rapetissée face à l’immensité de l’empire bâti par ces deux frères. Un conte ? Une farce ? Les deux, sans doute. En jogging bleu

Ma plume vogue encore sur les notes de ce trio exceptionnel qui l’a embarquée pendant près de deux heures dans une traversée faite de rires, d’émotions, de poésie et de musique. Les Virtuoses reviennent sur scène avec une nouvelle compagne de fortune : une violoniste aussi virtuose dans son art que dans le langage silencieux du mime. Nous voilà aussitôt embarqués sur un navire ballotté par une question essentielle : comment créer lorsque les notes restent prisonnières du sile

J’accorde ma plume à la sortie de l’écran noir pour dessiner quelques notes sur la portée de ce premier long métrage de Daniel Roher. Une réussite portée par une caméra sensible, un regard profondément humain et une distribution dont chaque acteur semble jouer juste. Me voilà plongée dans l’univers discret des accordeurs de piano. La musicienne que je suis navigue alors entre la beauté des instruments, l’élégance de la musique classique et le bruissement d’un monde que l’on é

4210, 4211… C’est avec moins de kilomètres que mes pas ont parcouru Paris pour rejoindre le théâtre Marigny, mais avec autant de kilomètres d’émotions que mon corps a couru. Alors j’utilise mes quelques gouttes de sueur sensible pour saisir ma plume et vous raconter une histoire d’amour. Amour pour un pays, amour pour une famille, amour pour une patrie. Une histoire d’amour, tout simplement. Sans son histoire, qui est-on ? Un déraciné qui erre pour comprendre. La protagoniste

« Mais où sont les vrais échanges ? Les nuances ? » La question tombe comme une note suspendue. Elle vibre encore. 20h. Le plateau tourne, et avec lui, quelque chose en moi se déplace. Deux appartements apparaissent, accolés comme deux silences qui s’ignorent. Ils entendent tout, mais ne voient rien. Ils ressentent tout, mais ne se touchent pas. Machin et Machine — noms presque effacés, repris avec malice par le public — refusent la rencontre. Non par peur seulement, mais par

Un la mineur s’encre dans ma plume, et me voilà à écrire cette mélodie. Sur scène, tout s’anime : les tableaux descendent du plafond, la neige semble pleurer, les partitions naissent du ciel. La mise en scène d’Olivier Solivérès ne se contente pas de raconter, elle nous emporte. Elle nous accroche, presque jusqu’à nous écorcher le cerveau. Les comédiens s’engagent sans retenue. Ils tombent, rient, exagèrent parfois, mais donnent à voir une œuvre vivante, mouvante, presque org

Suis-je une émotion ? Un rôle ? Un mensonge bien joué ? Dans la pénombre du cinéma, une chose devient claire : The Drama ne raconte pas une histoire d’amour. Il met en scène le théâtre du couple. Charlie et Emma s’aiment. Ou du moins, ils jouent à s’aimer. Jusqu’à cette question, presque anodine : quelle est la pire chose que tu aies faite ? Et soudain, tout bascule. Le vernis craque. Le mariage - cette institution si bien répétée - devient scène de crime. Le réalisateur Kri

Une urne se brise, et me voilà poussière, invitée malgré moi dans le décor des émotions. Je flotte autour de trois comédiens survoltés qui portent, avec une noirceur jubilatoire, le texte de Rémi De Vos. Je virevolte à mort, volteface amour. Ici, tout se dit comme ça se pense : frontal, drôle, acide. Entre “mort” et “amour”, quelques lettres seulement, et jamais d’indifférence. Le deuil rapproche une mère, un fils, et une future belle-fille à peine installée dans l’histoire.

« Pardonnez-moi, mais je suis maniaque des mots », murmure à l’oreille de son amour la protagoniste de l’histoire. Nous avons un point commun. J’attrape donc ses mots au vol et je décide de jongler, comme on jongle insolemment avec des bouts de vie aujourd’hui. Car c’est de cela dont s’habille cette pièce : des vies menacées, bouleversées, écrasées, coupées, recollées… sur un fond de rires. L’histoire de la sortie de Rabbi Jacob , succès international dans les salles. Derrièr

« Un rêve, ça se travaille » La phrase claque comme une consigne de vol. Je deviens nuage dans un théâtre de velours rouge et me faufile dans le ciel de Dorine, héroïne de haute voltige dont le parcours n’a rien à envier aux grandes pionnières. Elle ne vient pas seulement raconter son histoire. Elle vient la retraverser. Paraplégique après un accident d’avion dont elle fut l’unique survivante, elle déroule en mosaïque les fragments d’une vie suspendue : la chute à seize ans,

« Toc toc. »Trois coups de théâtre à la porte. Le public retient sa voix dans un décor d’Amérique années 50. — Oui ? répond le spectateur en silence.— C’est moi. Le Chaos. Je sais, je fais peur. Mais croyez-moi, j’arrive pour vous sauver. Prenez ma main. On y saute. Quel charmant gentleman, il badine avec nos angoisses : l’inconnu. L’enfermement. La folie. Et l’auteur parvient à nous le faire aimer. Sa technique est simple. Presque galante. Un infime changement de ton. Un tir